Don't Rest Your Head: Катя Белосельцева

[Wyrm-Takes-Last]

Chapter 1

На каких остатках сил я провела занятие - не понимаю до сих пор. За трое - или четверо? - суток - почти не спать... Такого не было со мной никогда. Даже когда ушел Ромка. Даже когда поссорилась с отцом. Даже когда сдавала сессию... И ничего - ничего не помогает - успокаивающие травки, снотворное, новопассит, вернисон. Ложишься и тупо лежишь всю ночь - и в голове мысли чередой, цепочкой, одна за другой, и по кругу, по замкнутому. А потом то в глазах резко зеленеет, то отвечаешь невпопад, то вспоминаешь простейшие вещи три минуты кряду, и время вытворяет совершенно невозможные выкрутасы - то час летит как минута, то минута растягивается на час... Да еще погодка эта питерская - мерзейшего и затягивающего города, города всех городов... Ах, как хорошо в Питер было приезжать - и как паскудно здесь жить... Резкий порыв ветра с залива швырнул в лицо пригоршню ледяной мороси, почти выдрал из руки зонтик...


Парадное встречает запахом кошек и помойки, тусклой лампочкой и загаженными стенами. И это в десяти минутах пешком от Невского. Зато снимать дешево, да и соседи милые люди, даром что ли я их к себе мыться пускаю? У них же ванной нет... Почтовый ящик пуст. Извещения нет уже два дня. Они обещали перепроверить все за две недели - но вот уже шестнадцать дней, шестнадцать страшных дней...

Спать... Спаааать... Приступа не было уже три дня - и слава Богу, еще и его не хватало мне на эту жуткую бессоницу. Смыкаю веки - глаза сухие, горячие, их жжет. Под глазами появились круги, такие, что тональник уже не помогает... Ну твою же ж мать, ну когда оно прийдет??? Лучше считать себя мертвецом, и успокоиться на этом, чем томительно ждать приговора - день за днем, каждый день...

О. Дверь хлопнула. И второй раз. Да, почтальон... Да. Оно. Письмо. Руки дрожжат, сглатываю, чувствую, что сердце где-то в ушах колотится... Захожу домой. Заставляю себя зайти домой. И только там - вскрыть. Медленно засовываю руку в конверт - странно, какая-то слишком плотная бумага... Или у нас в пятой городской наконец поставили нормальные принтеры?

Это чья-то злая шутка? В больнице ошиблись? Какого черта тут делает пустой лист бумаги для принтера формата А4??? Перед глазами плывет. Телефон... Шумы, шумы, треск, чертова АТС, небось еще до революции делали... Мне уже чудится, или там действительно пробивается - "у тебя СПИД, и значит мы умрем..."? Ну... нет. У меня не СПИД, я не умру. Не умру. Нет... Руки автоматически собирают рюкзачок - кошелек, косметичка, таблетки, бутылочка минералки - не дай Бог приступ накроет в дороге, пачка одноразовых носовых платков... руки непослушно-послушно автоматически застегивают пуговицы, накидываю любимую ветровку, выскакиваю на улицу, топаю к метро. На улице темнеет - небо совсем заволокло...

На Рубинштейна останавливается частник, тормозит - Подкинуть куда, девушка? Погода мерзкая, что вам идти, мокнуть? Пересчитываю в кошельке имеющуюся наличность, минуту соображаю, киваю головой, залезаю в машину. - В пятую городскую.
В машине тепло, меня начинает отпускать, водитель трындит что-то не перестовая, я закрыла глаза и проваливаюсь, проваливаюсь куда-то... В полусон? Сон? Резкая остановка, аж шины визжат... Встрепенулась. Мы едва не сбили какого-то парня, который сейчас ругмя ругает водителя... Лицо - бледный овал в темноте... Водитель предлагает и его подкинуть - слушаю все это с каким-то отупелым безразличным интересом. Садится, на заднее сидение. Кошусь - одет прилично, только лицо перекошеное какое-то, насквозь мокрый - эка его - волосы сосульками свисают, липнут к лицу. Дышит тяжело, но ловлю и на себе его взгляд - пробегает быстро, что-то решает про себя... Отворачиваюсь. Видок у меня сейчас небось еще тот, только мальчиков кадрить - под глазами синяки, кожа бледна до прозрачности, руки трясутся... Хороша перворазрядница Катя Белосельцева, студентка-отличница-ни разу не комсомолка...

Да что такое... Опять тормозим? Водила опять берет пассажира - парень бугаистого вида, метра два в нем есть, это точно, он едва не складывается пополам, залезая в машину... и одет как-то чудно... Спортсмен... Да. так одеваются... так одеваются, блин, вот крутится на языке, а не помню... эти... регбисты? Нет... Американский футбол? О! Точно! Вспомнила!

- Э-э-э... Вы куда это нас завезли? - за окном мелькают какие-то совсем не Питерские пейзажи, а водила что-то трепет и трепет... И вдруг какая-то тень, удар по газу, потом тормозам, вереница огней - темнота...

Прихожу в сознание. Машина. Я. Цела. Вроде. Только на скуле - ой, черррт, больно! - синяк похоже будет. Хорошо, синяк... Могли не выжить... А водила как там..?

Твою мать... Я схожу с ума? Рядом со мной из сидения торчит маникен в гипертрофированном ужасе вскинувший руки... Брееед... Я заснула наконец - и мне сниться кошмар... Кошмар на улице Вязов...
- Эй, девушка! Вы живы там? - приятный мужской голос выводит меня из ступора. Голос напряженн, слегка дрожжит, срывается - это тот, который сел первым. Оглядываюсь - резко... Ну, раз это сон, то пускай, пускай снится дальше... Но даже во сне хочется спать. Я сейчас проснусь, и все будет хорошо.
Вылезаю из машины - там уже стоит и напряженно озирается парень в форме футболиста... Улица. Машина наша торчит из рекламной диарамы - ну точно сон... Это ж надо же... Улица. Дома. Кинотеатр... Брррр... Что за бред? По улице ходят люди - кто в одежде конца 18 века, кто так, как одевались в начале века, кто во что... О, процокали лошади, прогрохотала повозка... кэб. Кажется, такие повозки кэбами назывались. Парни из моего сна тем временем уже о чем-то удивленно переговариваются, знакомятся... Тот, который с приятным голосом уже собирается домой... А? Я?
Ну, меня Катя зовут. Катя Белосельцева. Откуда-откуда? Да я эти названия в жизни не выговорю. И не запомню.
Я? Да из Питера я. - Две непонимающие физиономии - Ну, из Санкт-Питербурга.
- Это который в Огайо? Или тот, что во Флориде? - это интересуется высокий парень. Смотрю на него внимательние... Эх, загляденье парень, красив... Только устал очень, это видно.
- Да нет, шутишь что ли? Того, который в России. - вот теперь оба парня смотрят на меня чуть внимательнее, потом переглядываются, пожимают плечами...
- Я Джерри, а ты, детка, что, головой слишком сильно ударилась? Так пристегиваться надо... - приятный мужской голос кажется уже и вовсе не таким приятным, красавчику хочется тут же ответить чем-нибудь едким, но мозги... слишком медленно соображают мозги.
- Меня зовут Роджер - высокий парень улыбается мне - на напряженном, усталом и чем-то слегка испуганном лице эта улыбка выглядит... неестественно. По-голливудски.

Люди идут мимо. И как бы сквозь нас. Никто не обращает на нас внимания. Впрочем... Это же сон. Очень сюжетный и очень странный, и кроме того, почему мне снятся американцы?
А Роджер уже идет через дорогу, где лежит нечто... То нечто, которое, кажется и сбило нас...
Оно похоже на волка... Нет, на собаку... Но какая это собака - размером со льва? Нет, лев мельче... И что это у нее за железяки? Кажется, торчат, растут прямо из тела? И маска на морде? Оно дышит вообще??? Пинаю тушу слегка носком кроссовки - краем глаза вижу, что чуть ли не одновременно со мной два парня так же пинают ее же - кто подгрудок, кто зад... И тут распахивается глаз... Малиновый... Красный... Сумашедший на морде этого исчадия японских мультиков про кошмары. Отпрыгиваю назад... Черт... Мне по-настоящему страшно!!! Цепляюсь в рукав джемпера Джерри, а Роджер... Роджер встает в полный рост, заслоняет нас с Джерри, и, когда чудище встав, кидается на нас - встречает его прыжок ударом кулака - мощнейшим ударом кулака... Расширив глаза, потеряв возможность двигаться наблюдаю - на земле, перед нами - свалка - зверь и человек, похожий на зверя... Оба рычат - и вот чудовище вскакивает, отпрыгивает в сторону, разворачивается и, поджав хвост, на трех ногах удирает в какую-то подворотню... Роджер встает и идет к нам... кровь... вполне настоящая кровь. Его одежда подранна. Я не выдерживаю. Выскакиваю на проезжую часть. Метаюсь по тротуару.
- Стойте! Стойте - я чуть не вцепляюсь в господина в котелке и с тросточкой, этакий доктор Ватсон... - Что это за город? Как он называется? Как называется эта улица?.. - сбавляю тон - О, простите, но мы, кажется заблудились...
- О, моя дорогая, ничего, ничего... Город... Город... Ох, вы знаете, не могу помочь, моя дорогая, не могу помочь... Я... как-то никогда не думал на эту тему... Не знаю, право... А улица... Это... да, вот же указатель, да, конечно - это Прямая улица, моя дорогая...
Руки опускаются.
- Ничего-ничего - Джерри покровительственно похлопывает меня по плечу - Так, где ты говоришь, села в машину?
- В Петербурге... На Рубинштейна... - бросаюсь на проезжую часть голосовать - останавливает по первуму жесту мужик на старой машине - Мне в больницу! В пятую городскую больницу! На улицу Герцена! Вы знаете, где это!?
- О, леди, не надо так волноваться - мужик за рулем улыбается - конечно знаю!
- Пятая городская, пятая!!! Не перепутаете?!
- Нет-нет, что вы, садитесь... Молодые люди с вами? - оглядываюсь на парочку - Джерри, невысокий, даже ниже меня ростом, хорошо сложенный парень в лакированых дорогих ботинках, брюки, джемпер, воротничок рубашки, ухоженные руки, все еще влажные волосы, юркие глаза - взгляд не задерживается ни на чем долго, задумчиво-оценивающе поджатая губа - и рядом с ним двухметровый великан с широченными плечами, добродушным открытым лицом, на котором почему-то под глазами два черных пятна... Непохожи друг на друга - и похожи одновременно - молодостью и усталостью... У них обоих одинаково уставшие лица...
- Роджер? Джерри? Вы едете? - парни переглядываются и шагают к машине...

Улица и правда прямая. Странные постройки - по одной стороне улиц непонятного происхождения нагромождения одноэтажных бараков, над первым этажом которых достроили второй, затем третий... По другой - что-то хрущовообразное. Подворотни. Ни одного перекрестка. Площадь, неработающий фонтан на ней, радиусом расходящиеся улицы...
- Больница направо, леди - сообщает шофер. Направо... Это здание вышло из компьютерных игрушек кошмариков, из фильмов про вампиров и привидения - и из еще... да, там в Израиле есть мертвый город, когда была десятидневная война, и там штурмовали больницу... Откуда это в моей голове? Сейчас? Зачем?
- Сколько я вам должна? - на автомате шоферу - Да нисколь... - из-за моего плеча тянется рука - Роджер тянет купюру... Кажется и впрямь баксы - но точно не вдно, сумрак...
- Это не пятая городская... - Но американцы уже идут к ней - и я следую за ними... Все же...
Что происходит? Где я? Почему я не могу проснуться? Почему этот кошмар такой реальный?

В вестибюле больницы шаги наши звучат слишком гулко... Внутренности напоминают что-то такое, поселковое, с одним врачом и техничкой бабой Нюрой... Спиной к нам на рецепшене сидит медсестра. Роджер окликает ее - она поворачивается к нам - и я едва не захожусь в крике ужаса - абсолютно красивое, абсолютно правилтное, идеальное мертвое лицо куклы с нарисованной улыбкой и голосочком пряничного робота...

Джерри выступает вперед и начинает что-то говорить, говорить, говорить, откуда-то в руке его появляется бумажник, он достает оттуда три листочка - а я, сквозь этот гомон, этот сладостный речитатив про клятву Гиппократа слышу как откуда-то дальше, из коридора доносится странный лязг - как будто железом скребут о камень - и этот лязг ужасает, ужасает, ужасает... И мы уже почему-то идем навстречу нему, и я застываю - кажется, что несется он их кабинета номер 12, того, куда отправила нас кукольная медсестра... комната номер 8... номер 9... 10... 11...
- Слава Богу...
- Катя? - Джерри вздергивает бровь в высокомерно-снисходительном вопросе, Роджер просто удивленно смотрит... Мне не до них. Мне страшно...
- Вы не слышите? Там, дальше по коридору, из следующего кабинета? - американцы переглядываются - о, интересно, этот народ с детства учат переглядываться так синхронно? - пожимают плечами и открывают дверь кабинета номер 12. В комнате... в комнате почти уютно. Первое место этом городе кошмаров, где почти уютно... Я прислоняюсь к стенке... Пусть они ведут разговор... А я... Я так устала. Устала. И мне страшно... Мамочка... Мама... Папа... Я так хочу домой...

-----

Другая точка зрения: Роджер Остенсо
Другая точка зрения: Джерри Фарнхэм-младший

[Wyrm-Takes-Last]

Chapter 5

В голове гудело. За спиной возился с штанами Роджер. Тяжело, с хрипом и свистом, дышал Джерри. Железный лес неумолчно звенел. Со стороны дороги изредка доносился шум проезжающих мимо машин. Сколько времени прошло? Полминуты? Пять минут? Полчаса? Время скакало так и сяк. Я посмотрела на часы - чудом уцелевшие часики на правом запястье, подарок отца - было 11 часов чего-то. До Тринадцатого часа, о котором предупреждал доктор оставалось всего ничего. Где искать Базар, библиотекаря, медицинской помощи для Джерри - было абсолютно непонятно.
- Ну и чего мы будем делать? - кажется, я произнесла это вслух. Внятного ответа я не дождалась, впрочем, вопрос был почти риторическим.


А рядом, на шоссе, затормозила чья-та машина. Хм, интересно, с каких пор я стала так хорошо слышать все на свете? Хи-хи. О. А к нам гости. К нам идут. Разлепляю глаза, жду гостя, готовая уже к тому, что сейчас нас снова будут убивать. Осознание этого уже не ужасает, уже смешит.
Однако сутуловатая фигура, пробирающаяся к нам через стальные деревья оказывается врачом с грубоватым, но человеческим лицом. Он останавливается, окидывает нас взглядом, собираясь что-то сказать - но, увидев Джерри, обрывает себя на первом же слове и быстрым шагом идет к нем.

- Ай-яй-яй... Да как же это так вас... Сейчас, сейчас, я помогу вам - он открывает чемоданчик, который несет с собой, извлекает оттуда набор ампул, шприцов, бинтов, марли, шовный материал, порошки... Ну... Сейчас Джерри помогут куда лучше, чем все то, что смогла сделать я. Бедный парень... Сейчас кажется, что он совсем мальчик. Избалованый и капризный, высокомерный мальчик, но хороший по сути своей. Его отчаянно жаль. Впрочем, надо понять, что делать дальше.

- Что будем делать дальше, ребята? Куда сейчас? До Тринадцатого часа - два часа.
- Это если еще тут время идет нормально - через силу усмехается Джерри - а то если оно здесь кульбиты выписывает...
Мы спорим - что нам делать, и как. Врач говорит, что узнал где выход из Города Кошмаров - но что этот выход нам без надобности, пока мы не избавимся от своих страхов - а как избавиться от них - знает только библиотекарь. Он говорит, что на Базаре можно купить все - в том числе и информацию, где найти библиотекаря. Но это будет стоить дорого. И что ценные вещи, те, что имеют цену на Базаре - можно поискать в доме Охотника, коль скоро Роджер убил его.

Мы решаем ехать в дом Охотника. Роджер подхватывает Джерри на руки, я вслед за врачом иду по склону вверх, к шоссе. Там мы голосуем, останавливается карета, запряженная четверкой лошадей. Открываю и придерживаю дверь, чтобы Роджеру было удобнее затаскивать Джерри внутрь, врач договаривается о проезде. Залезаю. Уже в карете врач неожиданно улыбается нам
- Кстати, я нашел свое имя! Меня зовут Джон! - Роджер молча тянет ему свою ручищу - второй он придерживает Джерри, охраняя его от тряски. А трясет нас сильно - Джерри бел как мел.

Какое-то время едем, едем молча. И тут я вспоминаю, что в рюкзачке у меня куча таблеток - в том числе рецептурных анальгетиков, силы которых хватит и для того, чтобы обезболить слона. Хе. И от болезни бывает польза - когда можно помочь другому. Хоть чем-то.
- Эй, Джерри! У меня таблетки есть, сильные обезболивающие. Тебе дать? - Джерри переводит на меня затуманенный взгляд - и неожиданно отказывается.
- Не сейчас. Когда доедем - может быть... - я молча пожимаю плечами. Странный он все-таки.

Стучат копыта, рядом со мной сидит Джон и рассказывает нам про Базар. Про то, что там можно купить и продать все что угодно. Душу. Голос. Воспоминание. Где все, абсолютно все имеет свою цену. Говорит, что дом Охотника - в Зоопарке, и именно туда мы сейчас едем. Я смотрю в окошко кареты - мы потихоньку въезжаем в город. И, как ни странно, вполне мирно доезжаем до Зоопарка.