Don't Rest Your Head: Катя Белосельцева

[Wyrm-Takes-Last]

Chapter 1

На каких остатках сил я провела занятие - не понимаю до сих пор. За трое - или четверо? - суток - почти не спать... Такого не было со мной никогда. Даже когда ушел Ромка. Даже когда поссорилась с отцом. Даже когда сдавала сессию... И ничего - ничего не помогает - успокаивающие травки, снотворное, новопассит, вернисон. Ложишься и тупо лежишь всю ночь - и в голове мысли чередой, цепочкой, одна за другой, и по кругу, по замкнутому. А потом то в глазах резко зеленеет, то отвечаешь невпопад, то вспоминаешь простейшие вещи три минуты кряду, и время вытворяет совершенно невозможные выкрутасы - то час летит как минута, то минута растягивается на час... Да еще погодка эта питерская - мерзейшего и затягивающего города, города всех городов... Ах, как хорошо в Питер было приезжать - и как паскудно здесь жить... Резкий порыв ветра с залива швырнул в лицо пригоршню ледяной мороси, почти выдрал из руки зонтик...


Парадное встречает запахом кошек и помойки, тусклой лампочкой и загаженными стенами. И это в десяти минутах пешком от Невского. Зато снимать дешево, да и соседи милые люди, даром что ли я их к себе мыться пускаю? У них же ванной нет... Почтовый ящик пуст. Извещения нет уже два дня. Они обещали перепроверить все за две недели - но вот уже шестнадцать дней, шестнадцать страшных дней...

Спать... Спаааать... Приступа не было уже три дня - и слава Богу, еще и его не хватало мне на эту жуткую бессоницу. Смыкаю веки - глаза сухие, горячие, их жжет. Под глазами появились круги, такие, что тональник уже не помогает... Ну твою же ж мать, ну когда оно прийдет??? Лучше считать себя мертвецом, и успокоиться на этом, чем томительно ждать приговора - день за днем, каждый день...

О. Дверь хлопнула. И второй раз. Да, почтальон... Да. Оно. Письмо. Руки дрожжат, сглатываю, чувствую, что сердце где-то в ушах колотится... Захожу домой. Заставляю себя зайти домой. И только там - вскрыть. Медленно засовываю руку в конверт - странно, какая-то слишком плотная бумага... Или у нас в пятой городской наконец поставили нормальные принтеры?

Это чья-то злая шутка? В больнице ошиблись? Какого черта тут делает пустой лист бумаги для принтера формата А4??? Перед глазами плывет. Телефон... Шумы, шумы, треск, чертова АТС, небось еще до революции делали... Мне уже чудится, или там действительно пробивается - "у тебя СПИД, и значит мы умрем..."? Ну... нет. У меня не СПИД, я не умру. Не умру. Нет... Руки автоматически собирают рюкзачок - кошелек, косметичка, таблетки, бутылочка минералки - не дай Бог приступ накроет в дороге, пачка одноразовых носовых платков... руки непослушно-послушно автоматически застегивают пуговицы, накидываю любимую ветровку, выскакиваю на улицу, топаю к метро. На улице темнеет - небо совсем заволокло...

На Рубинштейна останавливается частник, тормозит - Подкинуть куда, девушка? Погода мерзкая, что вам идти, мокнуть? Пересчитываю в кошельке имеющуюся наличность, минуту соображаю, киваю головой, залезаю в машину. - В пятую городскую.
В машине тепло, меня начинает отпускать, водитель трындит что-то не перестовая, я закрыла глаза и проваливаюсь, проваливаюсь куда-то... В полусон? Сон? Резкая остановка, аж шины визжат... Встрепенулась. Мы едва не сбили какого-то парня, который сейчас ругмя ругает водителя... Лицо - бледный овал в темноте... Водитель предлагает и его подкинуть - слушаю все это с каким-то отупелым безразличным интересом. Садится, на заднее сидение. Кошусь - одет прилично, только лицо перекошеное какое-то, насквозь мокрый - эка его - волосы сосульками свисают, липнут к лицу. Дышит тяжело, но ловлю и на себе его взгляд - пробегает быстро, что-то решает про себя... Отворачиваюсь. Видок у меня сейчас небось еще тот, только мальчиков кадрить - под глазами синяки, кожа бледна до прозрачности, руки трясутся... Хороша перворазрядница Катя Белосельцева, студентка-отличница-ни разу не комсомолка...

Да что такое... Опять тормозим? Водила опять берет пассажира - парень бугаистого вида, метра два в нем есть, это точно, он едва не складывается пополам, залезая в машину... и одет как-то чудно... Спортсмен... Да. так одеваются... так одеваются, блин, вот крутится на языке, а не помню... эти... регбисты? Нет... Американский футбол? О! Точно! Вспомнила!

- Э-э-э... Вы куда это нас завезли? - за окном мелькают какие-то совсем не Питерские пейзажи, а водила что-то трепет и трепет... И вдруг какая-то тень, удар по газу, потом тормозам, вереница огней - темнота...

Прихожу в сознание. Машина. Я. Цела. Вроде. Только на скуле - ой, черррт, больно! - синяк похоже будет. Хорошо, синяк... Могли не выжить... А водила как там..?

Твою мать... Я схожу с ума? Рядом со мной из сидения торчит маникен в гипертрофированном ужасе вскинувший руки... Брееед... Я заснула наконец - и мне сниться кошмар... Кошмар на улице Вязов...
- Эй, девушка! Вы живы там? - приятный мужской голос выводит меня из ступора. Голос напряженн, слегка дрожжит, срывается - это тот, который сел первым. Оглядываюсь - резко... Ну, раз это сон, то пускай, пускай снится дальше... Но даже во сне хочется спать. Я сейчас проснусь, и все будет хорошо.
Вылезаю из машины - там уже стоит и напряженно озирается парень в форме футболиста... Улица. Машина наша торчит из рекламной диарамы - ну точно сон... Это ж надо же... Улица. Дома. Кинотеатр... Брррр... Что за бред? По улице ходят люди - кто в одежде конца 18 века, кто так, как одевались в начале века, кто во что... О, процокали лошади, прогрохотала повозка... кэб. Кажется, такие повозки кэбами назывались. Парни из моего сна тем временем уже о чем-то удивленно переговариваются, знакомятся... Тот, который с приятным голосом уже собирается домой... А? Я?
Ну, меня Катя зовут. Катя Белосельцева. Откуда-откуда? Да я эти названия в жизни не выговорю. И не запомню.
Я? Да из Питера я. - Две непонимающие физиономии - Ну, из Санкт-Питербурга.
- Это который в Огайо? Или тот, что во Флориде? - это интересуется высокий парень. Смотрю на него внимательние... Эх, загляденье парень, красив... Только устал очень, это видно.
- Да нет, шутишь что ли? Того, который в России. - вот теперь оба парня смотрят на меня чуть внимательнее, потом переглядываются, пожимают плечами...
- Я Джерри, а ты, детка, что, головой слишком сильно ударилась? Так пристегиваться надо... - приятный мужской голос кажется уже и вовсе не таким приятным, красавчику хочется тут же ответить чем-нибудь едким, но мозги... слишком медленно соображают мозги.
- Меня зовут Роджер - высокий парень улыбается мне - на напряженном, усталом и чем-то слегка испуганном лице эта улыбка выглядит... неестественно. По-голливудски.

Люди идут мимо. И как бы сквозь нас. Никто не обращает на нас внимания. Впрочем... Это же сон. Очень сюжетный и очень странный, и кроме того, почему мне снятся американцы?
А Роджер уже идет через дорогу, где лежит нечто... То нечто, которое, кажется и сбило нас...
Оно похоже на волка... Нет, на собаку... Но какая это собака - размером со льва? Нет, лев мельче... И что это у нее за железяки? Кажется, торчат, растут прямо из тела? И маска на морде? Оно дышит вообще??? Пинаю тушу слегка носком кроссовки - краем глаза вижу, что чуть ли не одновременно со мной два парня так же пинают ее же - кто подгрудок, кто зад... И тут распахивается глаз... Малиновый... Красный... Сумашедший на морде этого исчадия японских мультиков про кошмары. Отпрыгиваю назад... Черт... Мне по-настоящему страшно!!! Цепляюсь в рукав джемпера Джерри, а Роджер... Роджер встает в полный рост, заслоняет нас с Джерри, и, когда чудище встав, кидается на нас - встречает его прыжок ударом кулака - мощнейшим ударом кулака... Расширив глаза, потеряв возможность двигаться наблюдаю - на земле, перед нами - свалка - зверь и человек, похожий на зверя... Оба рычат - и вот чудовище вскакивает, отпрыгивает в сторону, разворачивается и, поджав хвост, на трех ногах удирает в какую-то подворотню... Роджер встает и идет к нам... кровь... вполне настоящая кровь. Его одежда подранна. Я не выдерживаю. Выскакиваю на проезжую часть. Метаюсь по тротуару.
- Стойте! Стойте - я чуть не вцепляюсь в господина в котелке и с тросточкой, этакий доктор Ватсон... - Что это за город? Как он называется? Как называется эта улица?.. - сбавляю тон - О, простите, но мы, кажется заблудились...
- О, моя дорогая, ничего, ничего... Город... Город... Ох, вы знаете, не могу помочь, моя дорогая, не могу помочь... Я... как-то никогда не думал на эту тему... Не знаю, право... А улица... Это... да, вот же указатель, да, конечно - это Прямая улица, моя дорогая...
Руки опускаются.
- Ничего-ничего - Джерри покровительственно похлопывает меня по плечу - Так, где ты говоришь, села в машину?
- В Петербурге... На Рубинштейна... - бросаюсь на проезжую часть голосовать - останавливает по первуму жесту мужик на старой машине - Мне в больницу! В пятую городскую больницу! На улицу Герцена! Вы знаете, где это!?
- О, леди, не надо так волноваться - мужик за рулем улыбается - конечно знаю!
- Пятая городская, пятая!!! Не перепутаете?!
- Нет-нет, что вы, садитесь... Молодые люди с вами? - оглядываюсь на парочку - Джерри, невысокий, даже ниже меня ростом, хорошо сложенный парень в лакированых дорогих ботинках, брюки, джемпер, воротничок рубашки, ухоженные руки, все еще влажные волосы, юркие глаза - взгляд не задерживается ни на чем долго, задумчиво-оценивающе поджатая губа - и рядом с ним двухметровый великан с широченными плечами, добродушным открытым лицом, на котором почему-то под глазами два черных пятна... Непохожи друг на друга - и похожи одновременно - молодостью и усталостью... У них обоих одинаково уставшие лица...
- Роджер? Джерри? Вы едете? - парни переглядываются и шагают к машине...

Улица и правда прямая. Странные постройки - по одной стороне улиц непонятного происхождения нагромождения одноэтажных бараков, над первым этажом которых достроили второй, затем третий... По другой - что-то хрущовообразное. Подворотни. Ни одного перекрестка. Площадь, неработающий фонтан на ней, радиусом расходящиеся улицы...
- Больница направо, леди - сообщает шофер. Направо... Это здание вышло из компьютерных игрушек кошмариков, из фильмов про вампиров и привидения - и из еще... да, там в Израиле есть мертвый город, когда была десятидневная война, и там штурмовали больницу... Откуда это в моей голове? Сейчас? Зачем?
- Сколько я вам должна? - на автомате шоферу - Да нисколь... - из-за моего плеча тянется рука - Роджер тянет купюру... Кажется и впрямь баксы - но точно не вдно, сумрак...
- Это не пятая городская... - Но американцы уже идут к ней - и я следую за ними... Все же...
Что происходит? Где я? Почему я не могу проснуться? Почему этот кошмар такой реальный?

В вестибюле больницы шаги наши звучат слишком гулко... Внутренности напоминают что-то такое, поселковое, с одним врачом и техничкой бабой Нюрой... Спиной к нам на рецепшене сидит медсестра. Роджер окликает ее - она поворачивается к нам - и я едва не захожусь в крике ужаса - абсолютно красивое, абсолютно правилтное, идеальное мертвое лицо куклы с нарисованной улыбкой и голосочком пряничного робота...

Джерри выступает вперед и начинает что-то говорить, говорить, говорить, откуда-то в руке его появляется бумажник, он достает оттуда три листочка - а я, сквозь этот гомон, этот сладостный речитатив про клятву Гиппократа слышу как откуда-то дальше, из коридора доносится странный лязг - как будто железом скребут о камень - и этот лязг ужасает, ужасает, ужасает... И мы уже почему-то идем навстречу нему, и я застываю - кажется, что несется он их кабинета номер 12, того, куда отправила нас кукольная медсестра... комната номер 8... номер 9... 10... 11...
- Слава Богу...
- Катя? - Джерри вздергивает бровь в высокомерно-снисходительном вопросе, Роджер просто удивленно смотрит... Мне не до них. Мне страшно...
- Вы не слышите? Там, дальше по коридору, из следующего кабинета? - американцы переглядываются - о, интересно, этот народ с детства учат переглядываться так синхронно? - пожимают плечами и открывают дверь кабинета номер 12. В комнате... в комнате почти уютно. Первое место этом городе кошмаров, где почти уютно... Я прислоняюсь к стенке... Пусть они ведут разговор... А я... Я так устала. Устала. И мне страшно... Мамочка... Мама... Папа... Я так хочу домой...

-----

Другая точка зрения: Роджер Остенсо
Другая точка зрения: Джерри Фарнхэм-младший

[Wyrm-Takes-Last]

Chapter 3

Я открыла окно - с ним пришлось повозиться, машина была явно какой-то... Японской? И водитель был на не то японца, не то китайца похож - и выкинула в окошко железяку, проводила ее взглядом... и увидела две тени с алыми яростными глазами
- Боже! Быстрее, быстрее, за нами гонятся!
Роджер оглянулся, рявкнул - Пристегнись! - я попыталась нащупать ремень безопасности - ага, как же, разберешься с ним так сразу - а водитель погнал, так, что вжало в сиденье. Где же этот чертов ремень и как его пристегивать?! Вцепляюсь рукой в сидение, второй рву ленту на себя - мимо со страшной скоростью несутся огни, дома, тени - водитель предельно сосредоточен, он гонит, он резко поворачивает - меня швыряет на дверцу, я расшибаю локоть, ору от боли и злости, наконец пристегиваюсь, меня снова отбрасывает назад, на сиденье, закрываю глаза, сжимаю зубы - успеем? оторвемся?


Нас в очередной раз заносит, и по мокрой дороге водитель не справляется с управлением, бьет по тормозам - машина катится, несется вниз по склону, на деревья, за моей спиной кто-то вскрикивает, нас швыряет боком на дерево... В глазах темнеет снова - последняя мысль до смешного четкая и ясная - "не слишком ли много автокатастроф за один день?"

Прихожу в себя - сумрак. Рядом темная куча - водитель, его тело неестественно изломано. Сглатываю комок в горле - и пытаюсь открыть дверь - не дай Боже, заклинило... Три раза дергаю ручку, понимаю, что не в ту сторону, еще раз - дверь открывается - выскакиваю... И вижу огромную фигуру Роджера, спиною стоящего ко мне, чуть пригнувшегося, громадного - защитник, зверь, агрессор, здоровенный мужик, парень... А напротив него - две пары алых глаз. За моей спиной закопошился Джерри, выбираясь из машины.
Я пошарила глазами по сторонам, увидела осколок стекла, подхватила, сделала осторожный, медленный шаг в сторону Роджера - ну, хотя бы отвлеку одну тварь на себя... И тут твари кинулись на нас... Роджер как-то глухо зарычал и кинулся вперед, схватил тварь в прыжке, одной рукой за горло, за подгрудок - я прыгнула в сторону, взмахнула рукой, отвлекая на себя вторую тварь... Она была меньше той, первой, которую прогнал Роджер в городе, сильнее смахивала на собаку... Огромную собаку. Раза в полтора больше самого крупного алабая из тех, которых я видела.. Если представить себе алабая с уродливо разросшейся пастью, громадными кривыми когтями, растущими из тела шипами и щитками, железными прутьями, которые образовали на морде что-то вроде маски... Я танцую с ней танец, и понимаю, что если Роджер не успеет справиться с той, второй тварью - и не прийдет мне на помощь, если Джерри не найдет какую дубину - и не поможет - одна я не справлюсь. Но вот нога скользит по мокрой траве, неуклюже взмахиваю руками, тычу вперед осколком стекла - и тварь подминает меня под себя. Кажется, я попала по ней. Противный хруст, по голове что-то бъет, искры из глаз, приступ дурноты...

Меня несут на руках. Меня покачивает. Я жива. Меня несет на руках мужчина. Сильный, очень сильный мужчина. Он бережно держит меня, но голова все равно мотается. Мне больно. Мне дурно. Мне плохо. Мужчину зовут Роджер.
Я открываю глаза - мы бежим по лесу. По рукам течет что-то липкое и горячее - чуть сжимаю руку - боль яркой вспышкой, по всему телу, разгоняя дурноту. Закрываю глаза, прижимаюсь сильнее к несущему меня парню, вдыхаю резкий запах мужского пота, крови - хоть что-то нормальное, почти привычное в сошедшем с ума мире. Издалека доносится истеричный крик. Роджер начинает бежать еще быстрее.

Наконец меня резко ставят - почти бросают - на землю - и Роджер почти кидается к Джерри, упавшему на колени у какого-то валуна, закрывшего руками лицо, судорожно всхлипывающего. Неожиданно накатывает злость. Я, черт подери, не тряпичная кукла, чтобы так меня швырять... И этот... хлюпик, сбежавший куда глядят, и бьющийся теперь в истерике, как последняя баба... А если за нами все еще бегут эти твари?! Я прислушиваюсь - и неожиданно слышу четко, так четко и ясно, как если бы это было в двух шагах от меня, и не бился бы рядом в рыданиях Джерри - шаги тяжелого, крупного мужчины, который медленно спускается к месту аварии. Вот он останавливается. За его спиной тяжело дышат, поводят боками еще две... твари? Клекот клинка, доставаемого из ножен. Взвизг, тело бьется в агонии. Свист. Он идет... сюда. Он идет по нашим следам. И за ним идут еще два выходца из кошмаров.

- Идут сюда! Еще двое, две твари! И еще один! - Роджер стоит у дерева и методично пытается превратить его в щепу - кулаки у парня - дай Боже, но стесанные в мясо... Джерри сел на землю, прислонился спиной к валуну и тяжело дышит, его лицо искажено. Перед глазами у меня все плывет - твою же ж мать! Я бросаюсь к дереву, отламываю от него сук, и иду, иду навстречу этим тварям, мне все равно, все равно, слышите, мне все равно, я и так уже мертва, и так ли важно где и как я умру - сгнию наяву, заживо - или погибну в этом ожившем кошмаре?! Меня нет! Меня уже нет! Слышите - меня просто нет!!!
Перед глазами мелькает лист стали, в нем отражаются мои глаза - я гляжу в них - расширенные, дикие, с суженными зрачками - и я проваливаюсь в свой взгляд. И растворяюсь в воздухе. Становлюсь невидимой. Неслышимой. Незаметной. Крадусь навстречу тварям - все они твари... Слышу, как за моей спиной присвистывает Джерри, как перестает месить землю Роджер - мне плевать!