|
Сорок секунд бессмертия
Страшно только сначала. До того, как ты проскочишь грань. До того, как ты перемахнешь грязный оплывший бруствер и взмоешь в напоенное звенящим свинцом небо. Нет, страх не уходит, не исчезает - просто теперь боится кто-то другой, там, в глубине черепа, а ты - летишь. И мощное слитное "Ура", где-то в котором бьется и твоя нотка, наполняет грудь, как воздушний шар гелием, поднимая тебя вверх.
Наверное со стороны это очень пугает. Особенно с той стороны, в которую обращен кончик твоего штыка. Их самих пока не видно, но их страх ясно читается в истерическом визге мчащихся пуль. Они боятся. Боятся тебя. Боятся, потому что не могут понять как... как?.. КАК?!.. Как можно настолько презреть смерть, чтобы встать среди нее в полный рост. А тебе этого понимать не надо - ты это просто знаешь. Знаешь, что ты неуязвим. Тебе дарованы эти сорок секунд бессмертия. Не просто так, конечно. Не просто так. Для дела.
И ты летишь вперед, и мерзлая мартовская земля суматошно бьет в подошвы твоих сапог, и пляшет перед глазами серый дымный горизонт. И вот они уже совсем рядом, и их окопы - как развезнутая могильной весенней сыростью преисподняя, и вы рушитесь туда, вниз, как сбитые ангелы... И один из демонов преисподней, вскинув на тебя бледное от страха восемнадцатилетнее конопатое лицо из-под обреза черной каски, плещет навстречу огнем. И дождь металлических капель бьет в твою гимнастерку, проходя навылет, но это неважно. Потому что они еще щелкают хронометром где-то за плечом - твои сорок секунд бессмертия. И ты падаешь вниз, прошивая демона граненой сталью, вбивая его в землю - в развороченную мокрую чужую землю, породившую его. И потом, когда последние из отпущенных секунд кончаются, утекая в никуда вместе с твоей кровью... ровно в этот миг Она становится еще на полшага ближе. Наша с тобой Победа.
--------------------
War can't determine who is right - only who is left. 
|
Ко Дню Победы, проза
May 9 2006, 13:04
